Dans un coin d'une salle mal éclairée, à l'écart de ses camarades, un jeune garçon jouait de la guitare. Ses doigts dansaient sur les cordes et une mélodie douce sortait de la baffle qui l'accompagnait au bord de la scène de la salle de musique. Quelque uns des autres enfants présents se tournaient vers lui sans vraiment lui prêter attention. Il avait l'habitude d'être seul, enfant solitaire, et personne ne lui connaissait d'autre ami que sa précieuse guitare qu'il avait pu ramener en cette fin d'année scolaire.
L'enfant au pull rouge changea de chanson. Elle sonnait plus rock, plus agressive que la première, sans pour autant porter beaucoup dans la grande pièce. Les autres gamins rigolaient, jouaient, discutaient mais lui, il ne s'occupait que de sa musique, sa meilleure amie, sa confidente.
Passionné qu'il était, il se trouvait dans sa bulle, son petit monde merveilleux, et plus rien n'existait. Pas même le professeur criant pour avoir le calme. Pas même ses camarades braillant à plein poumons. Rien, à part lui et sa musique. Quel monde merveilleux que celui des notes et des clés, des cordes et des baguettes, des flûtes et des basses. Il ne pouvait rêver meilleur refuge et essence de joie, et il comptait bien d'en vivre, de cette étincelle magique qui réparait son cœur meurtrit par la solitude et faisait briller ses yeux de mille éclats d'envie et de vivacité.
La musique, c'était sa vie, son cœur et sa tête, tout simplement.
Accueil 
Sam 2 Juil - 13:23
